Quiseram matar um poeta

Tiraram as suas roupas,

deixaram os adjetivos.

Eles lhe emprestam sua vibração,

seu apoio e força.

Sacrificaram seus sonhos,

sobraram os advérbios,

que permitem suas bem

fundamentadas hipérboles.

Fecharam portas e janelas.

E os verbos? Ah! Os verbos . . .

Os verbos ficaram,

sem verbos não há vida.

Acabaram com tudo,

pisaram em suas ilusões.

Ainda há lápis e papel.

Poeta! Tu vives.

Seco e Vazio

Não há lágrimas nem saliva.

Sem sentimentos ou dores,

cabeça limpa,

sem pensamentos.

Pouca inspiração, minúscula emoção.

Sem ódio, sem amor.

Esquisita e cômica situação:

não há sangue nas veias.